Golpes secos,

nocturnidad agoniza

en ilusorias manos vacias.

Besar las ramas

enraizadas en desértico corazón

y vuelan las aves en busca

de calor.

Frío, hielo en cada

pupila.

¿Vida?

Condena.

Finas manos clavadas

en el pecho consumidas

junto al eco de una voz

mientras castillos

caen sobre llagado

cuerpo.

Enquistada reminiscencia

desolada,

acostada en opaca

luz.

Frío olvido

sobre superficie

negra.

Frío beso

que en la distancia

se aleja.

Nada, no hay nada

salvo palabras

escritas perdidas

en abierta herida.

Los ojos, aquellos

que miraron

tiernamente

la luz del día

cuando nerviosos

deseaban sentir

aquella amada

imagen cuya

sombra era refugio

y su cuerpo cálido

hogar imaginario.

Hoy, ahora, punzante

instante en corazón

solitario, los días

son llorados de manera

anticipada mientras

su canto y baile

provocan cruel

agonía de este

jóven cuerpo

resignado a

olvidarle.

No nacerá

aquella violeta,

tampoco respirará

el amor creador.

Aquella violeta soñada

y deseada

tan solo será ceniza

en mi mirada.

Escritas palabras

en triste tierra

ensangrentada.

Palabras escritas

en la lejanía,

moribundas palabras

sin un porqué.

Hoy llorarán mientras

ese silencio ríe con

estridencia.

Pero estas palabras

de mirada triste volverán

a caminar sonrientes

mientras esa solitaria

soledad morirá

sin ser amada.

Nacerán de viejos

sueños nuevos

corazones unidos

bajo este inmortal

cielo.

Tan solo serás

doloroso viento

acariciando la

mirada.

Mirada que aprendió

a olvidar con indiferencia

cada herida provocada.

Dejarás de ser para

convertirte en nada,

simple vacio habitado

por la misma amargura

sembrada.

Morirás sin hogar,

sin aquel refugio,

los no nacidos no

llevarán flores

a tu lecho,

ni tampoco llevarán

dulces palabras.

Morirás y yo habré marchado

lejos junto al nuevo

ser encontrado.

Eternizada espera

la del beso deseado.

¿Existirá?

¿Nacerá de aquel

que habita lo soñado?

Eternizada espera

con temblorosos

ojos cerrados.

Llueven lágrimas

tan ácidas

que consumida la tierra

el corazón deshabitado

se inhunda de profunda

pena.

Larga espera la de aquel

soñador que desea y no

es deseado.

Flores en la boca,

tan secas y olvidadas,

leve vuelo de mariposa

¿dónde estás?

Bebiendo cenizas,

pulmones encharcados

de melancolía.

Ojos cosidos miran

la realidad con tan fuerte

desgarro que las

entrañas tan solo

son el refugio de

un amargo tiempo

encerrado.

Conflicto,

agridulces maniquíes

perdidos en constante

contradicción por la belleza

aparente de una silueta.

Conflicto.

Sombras proyectadas

perdiéndose en

grandes edificios.

Conflicto.

¿Dónde reside el alma?

Belleza enmarcada

con frustración, en

perpetua lucha por

ser eternizada.

Llega lo establecido

y junto a él

gran soledad

ahogándose en

superficies que

bajo apariencia

humana perdieron

la libertad de amar

por mero conformismo

social.

Un ¿qué será? apoderándose

de la realidad,

falseamiento conceptual

sustituto de la verdad.

No hay más verdad

de la belleza del

fuero interno.

No hay más verdad que

la existencia de los

sentimientos.

La superficies seguirán

siendo superficies

pero el hogar de los

bondadosos pensamientos

serán los llamados

a hacer de nuestra

vida un sueño y de nuestros

sueños una realidad.

Vuelo perdido

aquel que debió

llegar a su destino.

Voces en mejilla

sonrosada,

canto abandonado.

Palabras no masticadas

acarician con silenciosos

rugidos entristecida

garganta.

Despiertan las violetas,

beben los lirios de la

memoria.

Ya no están.

No volverán,

flores caídas en

el suelo, ramos

sin manos,

manos sin pulso.

Costado herido

desaparecido,

tiembla el cosmos

sin sentido.

Amor deshabitado,

amor ocupado por

temido delirio.

Piel maldita

maldiciendo cada

segundo bañado

en recuerdo.

Volarán las horas muertas

a ese regazo donde un día

permanecieron refugiados

los besos.

Ella será de nuevo

sombra,

bajo envejecidas ramas

acariciadas por el

mismo viento que

envolvió el olvido

con suspiros.

Cristal que envuelve

hoy este mirar.

Perpetuándose la

huída, la espalda

aún siente el correteo

de un tiempo ya

muerto.

Acongojados pasos

lloran estáticos en

un planeta tan dinámico

que perdido se halla

quien ama y no es amado.

Cristalizado en aquel

refugio donde una vez

tu alma fue dulcemente

besada, dibujado en

aquel cálido hogar

donde tus sueños

despertaron,

allí tu rostro y aroma

se descomponen.

Y qué dolor visitar

aquel lugar donde

nos amamos.

Cuanto dolor visitar

cada esquina, cada pared

donde pintamos con ilusión

cada sueño.

La esperanza de un

reencuentro ha marchitado,

ahora sin alma,

tan solo con un pequeño

y pesado equipaje

la respiración trata

de sobrevivir

sin palabras, sin silencio,

si su tacto sin los sueños.